Conjuro(Maikel Riggs)

Alas aterciopeladas

de fino rocío mañanero

escalándome los hombros

colmando la habitación

puliendo los espejos

que develan tu figura

a contraluz

mientras te esculpo en versos

te evoco

y conjuro sobre el papel

Presencia(Maikel Riggs)

A veces al llegar a casa

siento tu presencia indeleble

en el calcinado ambiente

que aploma mi habitación

y salgo desesperado a buscarte

en los parques de la ciudad

debajo de los bancos

y descubro tu nombre tatuado

en las hojas que se extinguen

sobre los adoquines que marcan

la distancia infranqueable

que hoy nos separa

Adónde van los poemas(Maikel Riggs)

Adónde van los poemas

que revolotean tímidos

entre mis manos

pretendiendo anidar

en mi espacio pulcro

y alejo con desdén

al ver sus alas rotas

Sobre qué cumbres sombrías

ven marchitar sus versos

y mueren lentamente

mientras me tomo un ron

y celebro

sin puntos ni comas

el nacimiento que se abre paso

entre los tachones grises

del grafito encendido

Fría la noche (Maikel Riggs)

Fría la noche

bajo la fina manta

mi cuerpo tiembla

Cierro los ojos

y emerge un castillo

de las húmedas tinieblas

que no cesa de crecer

lamiendo con el ladrillo desnudo

la mano fatigada que lo roza

al transitar sus pasillos mustios

de adoquines infinitos

El tiempo se agolpa

la alarma estremece mi interior

¿Quién apagó la hoguera?

¿Quién se robó

el recuerdo/frazada

que mi ensueño atesoraba?

Llueve (Maikel Riggs)

Llueve en los lindes del corazón

no es la lluvia fresca

que purifica gentilmente el alma

es la sorda

que aploma el cielo

se desprende en las deshoras

da estocadas

y desgaja

gota a gota

el follaje de la razón

Olvido (Maikel Riggs)

¿A dónde van las horas

que destilan mis manos

cuando anonadado

sostengo los helados retazos

de tu ausencia?

¿Sobre qué cumbres borrascosas

anida el recuerdo calcinado

de la distancia mordisqueando

lentamente

tu

si

lue

ta?

Fantasma (Maikel Riggs)

¿Qué buscas

etéreo fantasma

que camufla

la mirada inquisitiva

tras mi velo intimidad?

¿Qué persigues

cuando en la oscuridad

besas mis labios

y te escurres

perturbado

por las tibias aguas

de mi aliento?

Maikel Riggs

El ángel azul (Maikel Riggs)

Desempolvando el baúl de mis recuerdos encontré aquel álbum de poesía que le escribí al ángel azul un lejano noviembre de desvelos hogueras. Pasé mis manos sobre el, acariciando las veintisiete madrugadas en las que, a la luz de una luna que moría por iluminar sus alas desnudas, vertí mis flechazos de poeta enamorado sobre el papel. Recorrí el cuaderno, sediento de versos que avivaran su recuerdo; mas no pude encontrarlos, se habían marchado de mi espacio escudo sin dejar siquiera algunas letras dispersas explicando la causa de tan desconcertante suceso. En su lugar habían quedado sembrados, cual frágiles posturas de trigo sobre el suelo fértil, dos ojos tenues, cristalinos, desdibujados; eran los ojos de mi ángel reflejando el dolor de las caricias que apresaba, solitario, en las deshoras.

Alas de soledad (Maikel Riggs)

Tiene el silencio tatuado

el discurso que enmudece mis labios

duermo aferrado a un almohada

que estrena muecas en las mañanas

odres en barras de bares

flotan mis penas por pares

calzan

confusos mis pasos

alas de soledad

EL vaso de leche (Maikel Riggs)

El Sol asoma sus primeros rayos por el borde inferior de la ventana. A Esteban le ha resultado muy difícil acostumbrarse a recibir ese molesto baño de luz matinal diariamente; pero no puede hacer nada al respecto, sus padres así lo han dispuesto. Estira torpemente su cuerpo sobre la cuna, y tras un inútil esfuerzo por tomar la almohada sobre la que reposan sus mechones castaños se rinde y opta por voltearse para escapar de los flechazos de luz que trae, generosa, el alba londinense.

La oscuridad cubre su cara y trae la conciliadora paz, esa que el ha permitido sobrevivir los últimos seis meses. Le resulta un tanto dificultoso respirar, pero en el inmenso vacio que anida al fondo de su almohada de plumas no existe el día, la leche, ni las manos torpes. Intenta distraerse con el nuevo ejercicio que ha inventado la semana anterior. Enmudece su mente hasta crearse un espacio oscuro frente a sí, pulcro, distante. Comienza a amueblar su nueva habitación con sumo cuidado: Coloca dos butacas grises en la esquina donde sus padres han dispuesto el caballo de madera; un piano, siempre lo ha deseado, fantasea algunos instantes con la melodía angelical que escuchó el mes pasado detrás de la puerta. Del vacío se levanta una mesita de caoba con un cenicero de marfil encima: Esteban no fuma, no puede, pero sabe instintivamente que un cenicero no puede faltar. El suelo lo arropa con una alfombra roja, de felpa gruesa y tibia que invita a caminar descalzo. En su fantasía se levanta y siente la alfombra acariciar la menuda planta de sus pies.

De repente, y quizá debido a su prematura e inexplicable conciencia, la mayoría de las palabras se desprenden de su significado y danzan a su alrededor desnudas, dibujándole un agujero circular en la mente. Un miedo aterrador se adueña de su ser, miedo a convertirse por dentro en lo que su apariencia física denuncia innegablemente. Se aferra como un niño testarudo al vocablo piano, repitiendo enfermizamente la melodía una y otra vez hasta que los vocablos regresan y toman su sitio.

Minutos más tarde se escuchan, provenientes de la pieza contigua, pasos agitados: logra distinguir fácilmente las pisadas militares de su padre dirigiéndose al baño; también, aguzando un poco más su oído, escucha el fino rechinar de las sandalias de su madre sobre el piso de madera en la cocina. Susurra algunas palabras a la almohada antes de que el vaso de leche irrumpa en la habitación.

Felipe ha encendido el ventilador rosa de la pared al percibir el sudor en la frente de su hijo. Roza con la frialdad disimulada de siempre la frente de Esteban en un maquinal gesto paternal. Es un hombre alto, de figura atlética y un amplio bigote negro encrespado. Lucía es mucho más cariñosa, sus ojos emanan luz al acariciar su hijo; trae un vaso grande con leche inmaculada en la mano derecha. Despeinada, recuerda la imagen de un hada de los cuentos.

Esteban ya se ha acostumbrado a los mimos y caras que le hace la madre para arrancarle una sonrisa, tanto que ya no le molesta en lo absoluto seguirle el juego. Es capaz de hacer casi cualquier cosa por verla contenta.

-¿No es hermoso?- le comenta Lucía a su marido que se peina en el espejo de la pequeña habitación, abstraído, como enfrascado en una tarea medular. Es un amor- responde el capitán sin prestar mucha atención. Es grande el amor de madre- piensa Esteban concentrado en las manos de su progenitora; es una lástima que no pueda incorporarme y asestarle un golpazo a este "soldadito de plomo". Sus puños se cierran ligeramente.

Mira con cara de desconsuelo el vaso de leche intentando que descubran la repulsión que esta le provoca; siempre la ha odiado, debe ser por la repulsión que le provoca la palidez de su color. Ve a su madre introducir el dedo índice en el vaso para comprobar la temperatura, se acerca el momento.

Una sensación de desespero se apodera de todo su cuerpo; una molesta cosquilla le recorre la columna erizando los finos vellos de su nuca. La cuna se le hace pequeña, tan pequeña que a penas cabe su cuerpo. Se estremece, voltea varias veces sobre su cuerpo, y finalmente se le escapa un sollozo ahogado. El vaso de leche se acerca imponente; dentro de su pecho algo quiere estallar: ¡Dios, qué me han hecho, no soy su verdadero hijo, no tengo seis meses de nacido, no me gusta la leche!- pero la frase queda, como siempre, ahogada en el vaso de leche.

Rizos rojos (Maikel Riggs)

Luego de dos manotazos torpes consiguió apagar el timbre del reloj despertador de su mesa de noche. Levantó lentamente la cabeza de la almohada: siete y treinta de la mañana, hora de levantarse.

Por instinto se calzó las sandalias que descansaban al pie de su cama y, toalla al hombro, se dirigió al baño. Cómo cada mañana, sonrió frente al espejo al recordar el comentario que le hacia todos los días aquel ex novio poeta con el que compartió piso un par de meses. Realmente parece una hoguera- balbuceó con el cepillo dental en la boca mientras admiraba sus chispeantes rizos rojos. Luego de asearse completamente caminó hacia el armario; indecisa, repasó un par de minutos toda la ropa antes de decidirse por una falta azul y la blusa que le había regalado Mario las últimas navidades. Antes de salir de la casa se cercioró de que todo estuviese en orden y marcó el código de la alarma de seguridad ubicada tras la puerta para activarla.

Al salir del apartamento revisó su bolso como quien piensa que ha olvidado algo pero no sabe bien qué es. Tonterías mías- se dijo terminando de acomodar el desorden que había provocado segundos antes. Eran unos quince minutos hasta la estación del metro, por lo que apuró su paso tan pronto descendió las frías escaleras del portal.

No había doblado la primera esquina cuando comenzó a sentir miradas pesadas sobre su hombro; volteó y pudo ver cómo una viejecita le susurraba algo al oído a su nieto de unos dieciséis años. No se tomó aquel incidente en serio hasta que un par de minutos más tarde dos mujeres la miraron descaradamente y luego rieron en tono de burla. Laura se detuvo, y con el pretexto de limpiar la punta del zapato derecho examinó cuidadosamente su ropa. La blusa le quedaba un tanto holgada, por lo que no calcaba la silueta de sus pezones oscuros; inspeccionó la falda en busca de algún descocido que dejara ver parte de sus afiladas piernas, mas no tuvo suerte. Por último se pasó las manos por el cabello queriendo encontrar algo, sus rizos estaban tan relucientes y rebeldes como siempre. Nada de que preocuparse- emprendió la marcha nuevamente.

Al descender la escalinata que se sumergía en la estación del metro se sintió abrigada por el ambiente de complicidad que proporcionaba la muchedumbre. Un tanto incómoda se dirigió a la máquina de boletos, al recibir su ticket sintió que alguien le daba un par de golpecitos respetuosos en el hombro.

Su DNI por favor- inquirió el guardia de seguridad. Laura inclinó su cuello para que el oficial pudiese registrar el código de barra que ella tenía cuidadosamente tatuado en la nuca.

Con ese cabello tan reluciente e infringiendo la ley; lo siento, pero voy a tener que multarle- le aclaró el guardia mientras escribía absorto en el talonario.

- ¿Qué le sucede, no recuerda qué día es hoy?

-¡Claro!, respondió ella sonriendo. Trece, lo había olvidado por completo, ya me extrañaba que me mirasen así por la calle. Deje la multa encima del bolso, a penas salga del trabajo la iré a pagar sin falta; que tenga un buen día- se despidió mientras hacía deslizar la falda y una bragas negras por los filosos muslos.

Cinco Poemas

En estos momentos me encuentro enfrascado en un proyecto literario en conjunto con la poetiza Eva Maria Salinas (Argentina). Se trata de un poemario al que, por el momento, hemos decidido llamar “Alas de Soledad”. Aquí les cuelgo cinco de mis poemas que deben ser incluidos en el mismo. Espero que sean de su agrado. Un fuerte abrazo a todos. Maikel Riggs

Dos poemas

Dos poemas
como espinas
para este atardecer
eterno y mustio
que me bebe
el alma

Regresa
corazón ausente
que maquilla
con metáforas
la distancia

Te recuerdo

Labios pulidos
pechos espuma
cabello tibio
-como el lago-
piel aterciopelada
ojos rubíes
cristalinísima musa
alevosamente
te
re
cuer
do

Duelo

Giro de ciento ochenta grados

-conteo-

uno

dos

tres pasos

voltear

y tras un instante

descubrirme

mutilado

una vez más

por el cristal incisivo

que resguarda

tu retrato amarillo

Tu regreso

Otra vez
sonrisa menguada
delantales doblados
ventana entreabierta
recuerdos espada
y el corazón
aguardando
taciturno
tu regreso

Buenas noches

Buenas noches
dije
al torcer el picaporte
y contestó
soñoliento
el delgado fantasma
de tu ausencia

Utopía

…Y como algo vital
sálvame de vez en cuando
de mi soledad…
Frank Delgado


Utopía

Amor
soñé que mis labios se extraviaban
en los albores
de tus pechos desnudos.
Y cuando ascendía
a pisadas besos
embriagado
por tibio elixir
de tu vientre
desperté
ametrallado
por los perdigones hielo
de tu ausencia.

Dónde te busco

Dónde te busco
por las mañanas
estrella fugaz
que intento atrapar
a deshoras
con mi anzuelo poesía
y te escurres
súbitamente
entre la ranura imperfecta
de unos torpes (por enamorados)
dedos

Máquina de expresos

Dos y treinta de la madrugada. La calle desierta, y a ambos lados una interminable hilera de casas mal amontonadas que apuñalan con sus chimeneas el cielo. Las fachadas no están pintadas ni pulimentadas con cemento blanco; cuando apoyo mi mano en ellas, puedo sentir la humedad de un ladrillo vivo y rojizo que lame mis poros sin saciar su sed de abrigo. Fríos y agrietados adoquines desgastan la planta de mis pies desnudos; puedo detener mi paso un instante y sentir como va escalando mis piernas el silencio.
Lo único que diferencia una puerta de la siguiente son las dimensiones; perfectamente rectangulares se yerguen todas - unas más que otras- jugando con la forma, creciendo, estirándose y encogiéndose hasta el absurdo.
Avanzando cuento adoquines, puertas, segundos; lo cuento todo y me detengo a inspeccionar cada cien puertas, dos mil quinientos catorce adoquines, u ochocientos cincuenta y siete segundos. El resultado no varía: Las mismas, aunque diferentes, puertas; el hermano gemelo del silencio anterior volviendo a escalar mis extremidades; la colérica certeza de hallarme en mi recurrente sueño lúcido.
Sentado sobre la acera observo las nubes y le pregunto al cerebro si no hubiese sido mejor colocarme en un burdel o al menos en un lugar más concurrido. Ya que voy a estar un rato aquí, más me vale encontrar alguna manera de entretenerme- le comento pensativo a la humedad.
Me pongo de pie, el picaporte de la puerta más cercana no cede; intento con la siguiente; luego con la de la acera de enfrente; y más tarde, con la de trescientos adoquines a la izquierda.
-Nada, no abre ninguna. Si al menos hubiese una máquina con esos expresos que tanto me gustan, podría darme el atracón olímpico sin tener que preocuparme por la tensión arterial.
Mi vejiga anuncia que es la hora de levantarme. No me esfuerzo en orinar, no resolvería nada. Necesito despertar, no puedo llegar tarde al trabajo. Pongo en práctica mi mejor técnica para abandonar el sueño: Me acuesto en el suelo, cierro los ojos e intento sorprender a mi cuerpo haciéndolo convulsionar violentamente. Grito sin cesar con todas mis fuerzas golpeándome una y otra vez. El dolor es insoportable, mas la sangre no brota. Luego de incrustar tres veces mi cabeza contra el suelo, todo termina.

Siete y dos minutos de la mañana, justo a tiempo. Tomo el cepillo dental que descansa en la silla de la esquina y, toalla al hombro, me dirijo al baño. Al palpar el picaporte de la puerta este me resulta poco familiar; mi boca se queda semi abierta por unos instantes aguardado el cepillo que nunca llega. Frente a mí, danzan fachadas desnudas y chimeneas que se estiran y apuñalan el cielo. Instintivamente coloco la toalla en el suelo y me paro sobre ella para que el silencio no escale mis piernas mientras fantaseo, nuevamente, con esa deliciosa máquina de expresos.

Viejo Bolero

Siempre me gustó Anabel, con sus pezones rosa y la mirada carmín esculpió mis más estrepitosos orgasmos juveniles. En aquellos tiempos jugábamos a ser árboles; amaba verla estirarse y ponerse en puntitas para tocar el cielo. Su frágil cabellera Sol destellaba flechazos de luz que me encandilaban las pupilas y el corazón.
Enlazamos nuestras vidas desde aquella tarde en que la descubrí ángel conversando con un zunzún; teníamos catorce años, el cielo era azul, y hablábamos el idioma de las aves. No fue difícil reconocer mi primer amor, nos veíamos todos los días en la campiña para dar vida a los sueños y combatir miedos. Ella besaba mi frente marchita y yo regaba el jardín de su inocencia con aplausos.
Uno, dos, tres años pasaron sin que cambiara el verdor de nuestra campiña. Pero la revista que robamos de la alcoba de mis padres dejó secuelas. El lago que habíamos descubierto y bautizado nunca fue tan cristalino como aquella mañana abrileña. Los senos me apuñalaban la espalda al acariciarme y el vapor de su sexo quemaba mi nuca mientras cabalgaba en el corcel improvisado de mis hombros, su desnudez mutó de familiar a provocativa.
Lloramos juntos con el agua hasta la barbilla; ella por beber ese extraño elixir que se obtiene al mezclar dolor y placer, yo… de alegría. Mis labios ardieron en la base de sus pechos; los suyos, vientos huracanados, azotaron mi cuerpo con descargas de placer eléctrico. Terminamos abrazados, como árbol y tierra. No nos importó el rosa con que se vistió el agua que nos circulaba ni los temblores que nos sacudieron simultáneamente cuando moví un inexperto y avergonzado miembro en su interior.
Transcurrió la primavera entre besos y flores. Ella cantaba siempre un viejo bolero y yo estudiaba para ser médico. El caserío tenía los ojos sobre mí, sobre el futuro doctor. Era feliz, la idea de viajar a la capital a estudiar se me dibujaba difusa en el pensamiento.
Nunca cerró los ojos antes de que yo conciliara el sueño, nunca le faltaron rosas frescas al bucarito de la sala, nunca se le apagó el amor. Pero la vida de la capital mató el duende que yo llevaba dentro. Regresé a los cinco años con el acento transformado y el fantasma de la burguesía tatuado en la frente. Con mis zapatillas nike sentía que ya no necesitaba jugar a ser un árbol y estirarme para tocar el cielo.
Fue a visitarme a la casa con una rosa entre las manos. Hice todo lo posible por construir fuego de las cenizas que quedaban del primer amor, pero ya había olvidado el lenguaje de las aves y ella se percató. Se marchó con los sueños rotos y la garganta obstruida por un beso añejado; yo quedé con una rosa sobre la mesa y escuchando un viejo bolero sin saber de dónde provenía.

Jaque mate(II Parte)

Jaque mate

(II Parte)

Medio juego

Juaaaaaaa- bostezó a mansalva para interrumpir cuando se acercaba. Con el reloj de su adversario caminando, Nacho estrenó la mayoría de las maniobras que había ensayado para la contienda psicológica: Se masajeó el pelo con aire de despreocupación, leyó algunas líneas del Times y luego prendió un cigarrillo con su mechero púrpura.

Sobre la jugada veinte ya había cambiado un poco el panorama sobre el tablero, ahora quien no despegaba un ojo de las casillas era Nacho. En a penas siete lances, las piezas negras se habían activado de manera tal que amenazaban con materializar su ventaja mediante una sutil maniobra de simplificación. Nacho comenzó en ese momento a sentir que la temperatura de su cabeza se elevaba al tiempo que arremetía a ráfagas de blasfemas contra su oponente. – ¿Este hijo de la real puta no pensará ni chistar?, no se cómo carajo me metí en este atolladero de pura mierda. Se paró intentando disimular su preocupación y dejó el reloj avanzando.
Calma, calma, calma… cálmate cojones- se tapó la boca como quien ha hablado demasiado alto. Echó un vistazo a la sala, todo estaba igual- ufff. Lo sacaba de sus cabales esa pasividad con la que Fritz jugaba: no movía músculo, no hablaba, y a Nacho le daba la sensación de que aquella mirada inexpresiva le penetraba en la corteza del cerebro desnudando sus planes.
Repasó su pequeña cocinita decorada a lo francés en busca de algo que lo apaciguara: El cuchillero de plata, la calabaza que descansaba en una esquina aguardando su sacrificio, el viejo frutero sobre la repisa, el reloj de pared, el platón de porce… ¡El reloj!- cayó de un salto sobre la silla con tal fuerza que esta se quejó con un chirrido metálico. Acojonante, se le habían escapado veintidós preciosos minutos mirando las musarañas en la cocina. Como resultado ahora tenía, a parte de desventaja posicional, apuros de tiempo. Con la uña del dedo índice clavada sobre la palma de la mano descubrió una preciosa maniobra con la que salvaba la posición sin perder material. Claro, no todo era color rosa, había que cambiar la mayoría de los trebejos, y él conocía de sobra sus debilidades en la fase final de la partida.
Esta no la pierdo, simplificando, tendré más tiempo para el final, le voy a dar clavo. Ag5.
No se podía esperar menos, Fritz aceptó gustoso la maniobra y minutos después el tablero estaba bastante despejado. Nacho pasaba la mano por los bajos de su espalda mientras soltaba risitas irónicas, mordía los nudillos y no paraba de mover los pies. Se sentía eufórico, lleno de una energía que le desbordaba los poros; la cabeza le dolía un poco, pero todo estaba bajo control.
Tiempo restante de las blancas: 34.35 minutos.
Tiempo restante de las negras: 19.12 minutos.

Jaque mate(I Parte)

Jaque mate

(I Parte)
Apertura

Nacho se arrellanó cómodamente al espaldar de la silla que había dispuesto para la partida. Antes de mover la primera pieza se aseguró de que todo estuviese en orden: La cafetera sobre la despensa de la cocina, los cuadros de la pared equilibrados, la mesa sobre la que se disputaría el cotejo limpia, y el equipo de calefacción ajustado a la temperatura exacta para no sudar ante las presiones del rival. Todo perfecto. ¡Hoy sí lo vas a acojonar, campeón! – se alentó con un par de palmaditas sobre los muslos.
Había perdido dos cotejos la semana pasada y no estaba dispuesto a que se repitiese la historia, máxime jugando en la sala de su propia casa. Las partidas anteriores le resultaron muy opacas debido a algunos errores cometidos en momentos críticos, esto se lo atribuía al murmullo que se escuchaba de fondo en el ciber café donde se las había visto tablero de por medio con Fritz. Pero bueno, aquello eran aguas pasadas, dentro de tres horas aproximadamente estaría saboreando el dulzón de una victoria.
Antes de estirarse para avanzar dos casillas su peón rey, se frotó las manos frenéticamente y luego las bañó con un tenue soplido para calentarlas. Hace un poco de frio aquí- aludió al darse cuenta de que Fritz lo miraba interrogante.
No terminaba de acomodarse completamente en su asiento cuando el caballo negro, de un brinco, saltó sobre los peones para colocarse en la casilla f6. Esto hizo reflexionar a Nacho; dedujo que el adversario no quería entrar en nuevas variantes durante la apertura, seguramente se reservaba para el medio juego. La defensa Alekine que le había propuesto estaba casi estudiada completamente hasta la jugada doce. Comprendió que tenía dos opciones: Aceptar el reto y hacer de la apertura un debate teórico, o devanarse los sesos buscando una nueva variante para sorprender al rival, arriesgándose a caer en una de esas “jugadas de laboratorio” que Fritz acostumbraba a elaborar meticulosamente.
Debía tomar partido rápido, no era prudente dar síntomas de presión psicológica desde la primera jugada. Se secó el sudor de las manos disimuladamente en los bolsillos del pantalón y los doce siguientes lances se sucedieron en a apenas dos minutos.
Concluida la apertura (jugada decimotercera) ambos bandos estaban equilibrados. La variante de la defensa Alekine que se había planteado daba a las piezas blancas ventaja posicional en el flanco rey, lo que propiciaba desplegar varias estrategias con el objetivo de atacar directamente el fortín enemigo. A cambio, las negras gozaban de una sólida posición defensiva, y ligera ventaja posicional en el flanco dama.
Nacho decidió dar su primera “vueltecita” a la cocina en busca de una taza con café humeante. Todo marchaba a pedir de boca; el viejo Fritz no conocía que él había obtenido importantes victorias en el mundo ajedrecístico con esa línea.
Pan comido- balbuceó mordiendo el borde del recipiente.

Regalos

Regalos

A lo largo de la vida he recibido infinidad de obsequios. De pequeño, prefería los juguetes; cuando mis padres me compraban una caja de bombones o un paquete de galletas soda, me ponía triste porque al terminarlas solo quedaba el estuche. “Un estuche no es un buen regalo” repetía un par de veces antes de tirarlo al cesto de basura.
Con el tiempo y el llanto sabor a chocolate mis padres optaron por no ofrecerme más golosinas, y finalmente, para mi tranquilidad, comenzaron a llegar los famosos trajes de Boy Scout y las colecciones de soldaditos que dibujaron los momentos más felices de mi infancia. Recuerdo que debido a algo que mi familia llamaba “El derrumbe de la URSS” los soldaditos empezaron a fabricarlos de plomo y el traje de Boy Scout desapareció una noche de mi armario sin dejar huellas.
Estos acontecimientos, que a mi entendimiento resultaban inexplicables, no me achicaron las alas del corazón; lejos de entristecerme, la imaginación se me agigantó a tal punto que un pedazo de madera se transformó en un fusil de rayos laser y llegué a confeccionar mis propios soldaditos con barro.
Pasada la infancia, tomé conciencia de la situación económica por la que atravesaba mi patria; a los doce años recibí el último regalo para niños. Aquel día le mentí a mi padre diciéndole que ya me aburrían los juguetes, que comenzara a regalarme piezas de ropa y libros para aprender. Así me aseguré que solo me compraran lo necesario. Pasaron dos años antes de que me acostumbrara a recibir Blue Jeans con cajas de condones en el bolsillo derecho.
La adolescencia quedó en las postales amarillas que atesora el álbum de fotos familiares. Y hoy, a mis veintidós, solo conservo el objeto más trascendental que me han dado: una roca. He olvidado la tarde que recibí el traje de Boy Scout y el color del primer paquete de galletas de chocolate; sin embargo, jamás olvidaré aquel paraje rocoso abrigado por ceibas donde la persona que más he amado, luego de besarme el labio inferior, depositó una piedra entre mis manos.La ropa se gasta, las flores se marchitan y la comida se convierte en nutrientes para el organismo. Si regalas algo perdurable, algún día un amigo desempolvará tu roca con lágrimas.

La huella más ligera

La huella más ligera

Muchas veces nos preguntamos de que forma pudimos encontrar esa persona tan especial que tenemos a nuestro lado. ¿Cómo fue, que entre tantas, conociéramos una tan única por la que en estos momentos daríamos la mitad de la vida?; solo la mitad, porque el resto lo reservaríamos para estar junto a ella. Existen tantos seres humanos como hojas deja caer el bosque durante un otoño gris; entre tantos, se hace muy difícil encontrar alguien lo suficientemente compatible con nosotros como para decidirnos a atar nuestra vida. Es casi imposible pararse bajo un árbol y atrapar la hoja que se desprende de una rama; sin embargo, el día menos pensado, cuando pasamos bajo un arbusto, éste deposita una de sus pequeñas hijas verdes en nuestras manos.
Algunas veces sentimos que conocemos una persona hace mucho tiempo aunque solo hayamos intercambiado breves palabras, es allí donde comienza a ayudarnos esa extraña fuerza que nos guía siempre, que aunque no nos demos cuenta, se nos adelanta una pisada dejando su rastro para que lo sigamos.
Jamás cierres los ojos ante esas señales que son puestas en tu camino, porque hacerlo, significa perder esa delgada línea que debemos seguir para encontrar el amor; toda búsqueda humana, aunque muchos intenten ocultarlo, está encaminada al amor.
Al torcer ese sendero que las señales nos han dibujado, el destino nos castiga. Encontramos alguien que parece ideal, podemos llegar a compartir varios años con esa persona, y cuando pensamos que no nos falta nada, nuestra vida se derrumba como el mayor castillo de naipes; entonces, sin saber por qué, viene a nuestra mente el recuerdo de aquella muchacha que nos regaló una tierna sonrisa o la que simplemente nos detuvimos a mirar mientras leía un libro en la biblioteca, quizá allí perdimos la huella del destino y tomamos un camino equivocado.
Camina siempre tras esa ligera huella que se dibuja un paso ante ti. Escucha el silencio, en el encontrarás los mensajes que no se perciben en la mayor de las algarabías. No cambies amor por comodidad y no temas a los cambios, porque estos no se nos presentan para confundirnos sino para ayudarnos. Y sobre todas las cosas, nunca renuncies a tus sueños por ilógicos e inseguros que parezcan, ten presente que un sueño por el que no luchas, te persigue durante toda la vida.

Levitando

Levitando

Otra calada más al cigarro de la melancolía y este aumenta su tamaño. La habitación se me resume, como tantas veces, al techo; mi cuerpo (o lo que resta de el luego de seis horas sin mover una articulación) yace entumecido sobre un lecho derruido por los polvos del tiempo y las excesivas horas de sexo sin amor. Como cada noche, llega el momento en que la vida parece detenerse. Los objetos que me rodean, hechizados por esa densa quietud que colma los cementerios, aguardan expectantes mi deceso temporal. Lentamente siento como se nubla la vista y se hacen pesadas las manos, signos inequívocos de la entrada en esa especie de trance que me esclaviza a diario desde que me abandonó mi única compañía durante muchos años.
La niebla al tiempo que roba mis pupilas se va transformando en una ventisca de nieve que, al caer, alimenta un famélico río sobre el cual floto boca abajo a escasos metros de la superficie.
La tempestad finalmente se detiene, todo es espuma y el sonido producido por el romper del agua en algunas rocas dispersas que amueblan el cause del río. Uno tras otro comienzan a dibujarse rostros en la corriente, al principio no comprendo que sucede, me esfuerzo por encontrar alguna cara familiar. No lo logro. De repente, las aguas se calman y de las profundidades emerge una foto amarilla. Allí está, tan de todos como siempre, tan témpano de hielo; mis ojos se mojan en la copa del recuerdo por la mujer que nunca y siempre fue mía, por quien las campanas de mi corazón doblaron hasta romperse. Una ola de memorias termina de dibujarle el cuerpo, testigo soberbio del quehacer del ángel a la hora de un nacimiento. Las heridas de un deshielo de antaño van desapareciendo y el odio cede a la nostalgia; comprendo que todo amor pasado, por doloroso que haya resultado, deja al final del sendero una tímida hoja de recuerdos con los momentos más bellos escritos por la pluma de la pasión.
El agua comienza a tornarse gris, mi corazón repica al ritmo de un tambor enfurecido, instintivamente mis manos se cierran como las de quien aguarda una pelea ineludible. Imágenes de mis más rudas querellas se suceden bajo mi cuerpo; distingo al chicuelo que me pegaba en la escuela cuando no le ayudaba con su tarea, la riña que tuve a la entrada de un cine, y el moretón que me regalaron en un bar de mujeres públicas. La respiración se acelera por instantes; casi he perdido el control cuando, debido a la exaltación, me volteo por accidente al cielo; este sigue tan azul como siempre. La vida es como una partida de ajedrez, no puedes planear bien la próxima jugada si permaneces aferrado al peón que perdiste en la anterior. El hoy es la segunda parte de la película de los errores del ayer; hay que aprender a reconocer el escalón débil y saltárselo, no perder tiempo recordando como fue el traspié.
La paz se abre paso siguiendo las huellas de mi reloj de pared; ya nada podrá desequilibrarme, me siento preparado para aprender de cada movimiento y encontrar siempre el atajo positivo en los caminos espinosos. El agua se desvanece y comienzo a retornar a mi posición en la cama. Todo sigue igual, la oscuridad acostumbrada me da la bienvenida. Animado, me incorporo y con nuevos bríos me dirijo a la sala para ver la televisión. Al llegar, me detiene un vaso de agua con la foto de una anciana detrás; el vacío me inunda, los ojos se me han vuelto a extraviar. Lentamente, y con el alma a cuestas, me retiro a mi habitación, como levitando.

Jardineros

Un texto anónimo de la Tradición dice que cada persona, en su existencia, puede tener dos actitudes: Construir o Plantar. Los constructores pueden demorar años en sus tareas, pero un día terminan aquello que estaban haciendo. Entonces se paran y quedan limitados por sus propias paredes. La vida pierde el sentido cuando la construcción acaba.

Pero existen los que plantan. Éstos a veces sufren con las tempestades, las estaciones y raramente descansan. Pero al contrario que un edificio, el jardín jamás para de crecer. Y, al mismo tiempo que exige la atención del jardinero, también permite que, para él, la vida sea una gran aventura.

Paulo Coelho

Jardineros

La semilla de treinta y ocho semanas una mañana se cansa del pequeño espacio sin luz donde recibe sus alimentos y, como tocada por la fantasía, se estira y aferra a un tibio rayo de Sol emprendiendo su mayor aventura.

Nos abrimos paso al mundo con el oficio de jardineros y sin más herramientas que un par de manos toscas que llegamos a dominar luego de varios años. La infancia es un carrusel de colores que nos vive el tiempo. Entre helados y las primeras maestras nos damos cuenta como, a nuestro alrededor, crecen pequeños arbolillos ingenuos y se comienza a extender un portentoso manto verde. No hay necesidad de regar aún, algo que las personas mayores llaman equilibrio parece encargarse de todo.

Llega la adolescencia, ese loco duende que, tomándonos por los hombros, nos sacude estrepitosamente. Atormentados, las piernas nos llevan a nuestro jardín a descansar y percibimos que ha cambiado mucho desde la última vez que lo visitamos. Hay nuevas plantas de todos tamaños, formas y colores. El rosal de la esquina ha multiplicado sus espinas a tal punto que logra atemorizarnos; nos recuerda la chica de la esquina: tan ojos verdes, tan sensual, frívola y pecadora. Sobre la roca gris delira una planta moribunda, en la tez de una de sus hojas secas se dibuja el rostro de un amigo de la infancia. Duele verle así, rodeado de tan bellos recuerdos, mas con la cabeza gacha y la frente marchita. Con un "No te olvido" intentamos reanimarle; demasiado tarde, se ha mudado a otra ciudad, conocido nuevas personas, amado, y olvidado.

Entre las plantas más bellas crecen hierbas oscuras ensombreciendo el contorno, nuestro mundo ha llegado a convertirse en un caos de espinas y hojas secas. Es el momento de la primera limpieza. Desenfrenadamente comenzamos a arrancar de raíz la mayoría de las plantas; sin muchos miramientos removemos la tierra deshojando amigos, enemigos, y amores. No sentimos dolor al quebrar el tallo del rosal y hemos pisado la roca que servía de lápida a un recuerdo. Al terminar la faena nos tumbamos sobre la tierra exhaustos, cual árbol centenario cansado de mentirle al tiempo; nuestras manos se han teñido con ese marrón que deja la mezcla de tierra y sangre. Hay pocas plantas a nuestro alrededor, pero indudablemente hemos ejercido por primera vez nuestro real oficio.

El tiempo pasa y comenzamos a dominar las técnicas de la jardinería, en vez de usar las manos adquirimos una pala con la que remover la tierra y un rastrillo para quitar las plantas muertas. Aprendemos, con el tiempo, que el jardín hay que regarlo y atenderlo a diario para no perder el equilibrio en nuestras vidas. Luego conocemos una persona, nos atamos a esta en santa ceremonia y llega el primer hijo para abonar nuestro suelo. Se repiten las estaciones, trabajamos nuestro entorno a diario, un cambio que se avecina se percibe en el ambiente. Nuestra vida tiene la estabilidad que tanto deseábamos pero algo no funciona bien, el jardín no es tan verde como en nuestra juventud, este también ha envejecido y como consecuencia necesita otros tipos de cuidados. Es entonces cuando comenzamos a pasar días enteros pensando en las plantas que hemos arrancado de raíz y sentimos dolor al reconocer que debimos darle una segunda oportunidad a aquel girasol que no quiso mirar al Sol tan solo un día.

Entre las arrugas de nuestras manos se dejan ver las secuelas de innumerables batallas. En ese momento llegamos a convertirnos en verdaderos jardineros, compramos unas tijeras bien finas y aprendemos el arte de podar. Comprendemos, al fin, que todas las plantas del jardín que nos rodea, son personas igual que nosotros y jardineros de oficio; que somos jardineros de nuestro jardín y plantas del ajeno, y que quizá, si solo podamos hoy, mañana no tengamos que sentir el filo de un azadón sobre nuestras cabezas.