Llueve en los lindes del corazón
no es la lluvia fresca
que purifica gentilmente el alma
es la sorda
que aploma el cielo
se desprende en las deshoras
da estocadas
y desgaja
gota a gota
el follaje de la razón
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario